Miradas Nómadas

Si te atreves a sorprender  la verdad de esta vieja pared;  y sus fisuras, desgarraduras,  formando rostros, esfinges,  manos, clepsidras,  seguramente vendrá  una presencia para tu sed,  probablemente partirá  esta ausencia que te bebe. Alejandra Pizarnik.

Te vas, te alejas Bruma espumosa de mar Despedida inconclusa Barca sombría, de velas extendidas… Torpe recuerdo A tropel sobre el horizonte Perdido desaparece Del inmediato instante, beso de letras… Incomprensible, la mano agitas Y la brisa susurra tu nombre a mis espaldas Trastabillando  los relieves  de luz Que se resisten a la oscuridad… Oquedad sonora de una ausencia Muda, porque se grita y se ahoga En la arena húmeda Agua salina de melancolía… Paso atrás, mirada al frente Vuelca en soledad con quien piensas Tu fiel compañera Deshaciendo los sueños Porque no hay nadie…

La imposibilidad de un beso estriba entre el sabor que se recuerda y el olor que se respira No acontece en la distancia ni en las letras, onomatopeyas tragicómicas de la memoria ¿La habrás visto pasar? por el rabillo de uno de tus ojitos torpes y lánguidos Salitre, canto de sirena cabizbaja siempre pasa hasta perderse en un punto ciego Tribulación reflejo de un pasado en resistencia prenda de olvido.

La brisa de otoño nunca fue tan cálida. Al abrigo de tus brazos Se ha hecho lento el tiempo mítico.  Las ofrendas se han diluido en tus fluidos, Inundando las noches si te pienso Y  mi sombra, te observa por tu ventana Lamiendo el vaho de su respiración, Polvo  reflejo de su memoria. He de aprender de la paciencia De esa vieja que teje mil historias Que se mece entre el sopor y los recuerdos Hilando nuestras ausencias, Zurciendo las heridas Que se descosen  al primer rayo de sol. Tras de sí, acontece que no te tengo Y mi cabeza muevo y no te hallo Los ojos miran al cielo, los relieves de cada nube Sonrío pero no estás y no estarás Cuando la puerta de la casa se abra Y vaya al librero a buscarte letra por letra Ni cuando geste los sueños en la almohada. Está por amanecer y es ella quien vela tu sueño A la luz de una luna menguante Embarrada de sal, en la boca Entre las piernas luciendo su negritud, Hosca figura de libertad

La ola en tu brazo. Tibio mar de medio día, salpicas de sal, el tiempo que se se ha hecho corto, lento tiempo mítico. La ola en mi boca, la tuya en mis labios, deshaciendo las dunas del encuentro en la ausencia un instante de nube. Rash, rash, suenan las olas...

¡Desatad la tempestad! Nadar en mar de avernos De fuego cruzado Fruncirte la piel Y con el salitre de cada lágrima Escocer tus heridas De tus gemidos Estallará mi risa Hasta verte desvanecer. De besos con miel Cerraré tus ojos Y me agazaparé en tu abrazo Izquierdo, moribundo Estará ese músculo Que llamas corazón. En vano pedirás disculpas No acallarás mi furia Manantial de oscuridad Te abandonará hasta tu alma Quien tampoco te concederá el perdón. Muere, yerro de divinidad Hacínate en la inexistencia De tus palabras sin sentido Traga una a una mis ilusiones Con-vertidas en un pantanal. Me verás arrastrarme  Entre la hojarasca Cual sierpe En un invierno de muerte, Y al primer rayo de sol No volverás a mirarme Porque me habré ido Con nueva piel A reptar los mares.

¿Cómo he podido sobrevivirte? pájaro de alas abiertas escribo con la sangre de mi bolígrafo para no olvidar que estamos en algún lugar y tiempo que todavía no coinciden.

Te abrazo fuerte Y en tus redondeces, pequeño consuelo Se encuentra una esperanza Para mi mundo jodido Sin sombra dialéctica Que gruña mis primaveras. Sospecho, que el llanto enjugado Tuerce la boca en concomitante sinfonía De sollozos, rabillos húmedos Desierto de mis ojos Sin niña Ciegos ya De ver los amaneceres.

La pequeña Isabella se encontraba de mal humor, lloraba con mucho coraje, sofocada por el intenso calor. Su madre, quien ya no podía controlarle con paseos, cantos y vaivenes en la hamaca de crochet agua marina, resolvió sacarle al patio y situarla debajo de un árbol de grosella para que se tranquilizara con la escasa brisa de los otoños peninsulares. La abuela Tina salió a platicar con su hija, la madre de Isa -como cariñosamente le dicen a la pequeña de un año- y al percatarse dónde se encontraba Isa, exclamó: -¡Quita a la niña de allá!, acomódala más en la sombra. -Mamá, está en la sombra. -No, allá le está dando el ojo de sol Por un momento pensé en la creencia del mal de ojo, en lo irascible que podría ser, tratar de protegerse del sol a toda costa o quizá el hecho de conseguir un amuleto que contrarreste  la maldad contenida en el astro solar. -¿Ojo de sol?, cómo que ojo de sol, no entiendo. -Si, mi abuelita Liberata que era maya así nos decía, el ojo de sol son esos p

Ha muerto un pez, pescado en la noche cuando ni luna lo acechaba, ni estrellas acariciaban sus escamas. Toda fuente de luz ha sido cubierta por un velo viscoso del color de tus ojos que miran hacia un lado por donde escapa un pedazo de mi existencia.

QUIERO APRESAR LAS LETRAS DE TU NOMBRE Y GRABARLAS EN MI ESPACIO SIN TIEMPO, PERO ALGUNA SE ESCAPA INCOMPRENSIBLEMENTE DE SU PERFECTO Y NÍTIDO ENGRANAJE. Y TODO QUEDA ROTO TODO DISUELTO EN CAMPO DE CENIZA. ¡SÓLO UNA GRIETA AHOGADA EN EL SILENCIO, UNA DESESPERANZA SIN REMEDIO! PERDONA QUE TE ESCRIBA DESDE UN LUGAR CUALQUIERA, PERO NO TENGO UN SITIO QUE ME INVITE AL DESCANSO; PERDONA QUE NO DIGA TU NOMBRE PORQUE TEMO QUE EL VIENTO MORTAL, LO DESINTEGRE. QUEDA AQUÍ, RESGUARDADO EN ESA ÍNTIMA, SILENTE SOLEDAD QUE ME ENSEÑÓ A ENCONTRARLO MUY ADENTRO, ENCENDIDO Y CONSTANTE EN LA VIGILIA. Margarita Paz Paredes.

Su nombre comienza con la letra E. Todavía puedo recordar las botas viejas de cuero café oscuro con las suelas desgastadas y manchas de lodo por todas partes, las agujetas eran unas tiras de tela deshilachadas, había perdido las agujetas tratando de amarrar unos encargos a su bicicleta; yo solía acompañarle parada detrás de él, cuando se cansaba, era yo quien manejaba, la mayoría de las veces terminaba los recorridos de ida y vuelta sin soltar el manubrio. Cuando llegaba a su casa, se quitaba las botas y las aventaba hacia la esquina de siempre, ese era su lugar, yo me recostaba en el suelo para leer mi libro de cuentos favorito; él reía cuando sacaba de mi mochila ese librito que papá un día me regaló, decía que esa basura no me serviría, que mi cerebro se estaría llenando de una viscosidad que con la edad se haría más difícil de quitar. Su abuelo no sabía que fumaba, así que se las ingenió para guardar los cigarros en una lata de galletas danesas que consiguió en casa de su tía Jam

Con la voluntad comprada Esta patria se desgarra De colores y credos dividida Se acerca a un abismo Con el norte perdido Dejando en las manos A diestra y siniestra El corazón corrompido. La conciencia no se educa Ni se gana con un libro Nace del sentimiento Que por abundar Se le reduce al vulgo ¿Qué tiene de común preocuparte por tu hermano? Salir a la calle a luchar por el prójimo ¿Qué de común tiene solidarizarte con tu  vecino? Tomar como propia de tu amigo  la ofensa Lo común matria mía, es verte desangrada Pariendo tu historia, Agonizando en tu lecho, tierra fría Despojo y fuego Se funde el metal Con el que matan y mueren tus hijos. Lo  común Es mirar el cinismo en una sonrisa Abrazar a un niño sin oírle respirar con las mejillas heladas y de tizne embarradas, Negar el pan y el agua Pensando en si mañana comerás. Mexicano, corazón de obsidiana Lasca por lasca Caerá tu miseria Cada una cortará tus cueros Y se escoce

Hombre de sal, sal a mirar como se ponen y disponen los besos en soledad. Y con tu mano nómada hallar la llama erguida cediendo sedienta de escupir tu felicidad. Ahogando caricias parcas, tercas hundidas en el sofá que otrora encontraras con una frenética lengua y paladar.

Debería existir un manual para enseñar a los niñ@s la rancia hipocresía social, si, este tema surge a colación cuando recibí la última queja de la miss –maestra- del colegio donde asiste Fernando. Mi hijo, como todo niño de su edad es muy dado a repetir palabras que oye de nosotros los adultos, de la televisión y las que dicen sus compañeritos de clase. Cierto día que llegamos a Valladolid, mi cuñada y mis sobrinas se traían un relajo con un video corto en donde aparecía un gatito gris diciendo con acento yucateco “¿es cierto que te apesta tu culo?”, con malicia procedieron a enseñárselo a Fernando y no tardó cuando a la hora de la comida mi hijo le dijo a su tía –la misma que le había mostrado el video- “¿es cierto que te apesta tu culo’”, ante el estupor que le causó le dijo que era un grosero y mi hijo rompió en llanto corriendo hacia mis brazos y Yo le dije que ninguna de las palabras era una grosería, que el culo es eso, el culo, que si buscamos esa palabra en el dicciona

  Amado amigo, cómplice y camarada en las buenas y en las malas; ahora que has pensado en casarte con la chica de tus sueños sólo he pensado en una cosa: darte un buen consejo, me creo con la autoridad suficiente de quién ha mantenido un matrimonio por casi trece años y que por poco, como te lo conté por teléfono alguna vez, termina en once.   No voy a  aburrirte citando a Engels, a Bauman, Schopenhauer, Fromm o algún marihuano espiritualista, ni a Lennon, ni a Marley, no, lo que tengo que decirte es viejo artilugio de esta humanidad mediocre, trepadora.   Recuerdo que Eduardo acababa de casarse en el 2001 y un maestro de las ingenierías muy cercano a nosotros le dio un consejo que luego nos compartió, enseguida llovieron las réplicas, "pinche mamón", "mala leche", "hijo de su madre", "culero", etc., etc., etc. Hoy te puedo decir que tenía razón, y mucha cuando advirtió "si la quieres, que no se de cuenta". Así que habla qu

El atardecer en carretera reveló un continuo de sombras espesas, por ningún resquicio se lograba filtrar la luz, por ninguno de ellos lograba acomodar la culpa que me ha invadido en recientes fechas tras pasar como cualquier día el mentado 14 de febrero, día de San Valentín. Preparaba un cuento que se quedó temblando sin final... amenaza con la duda si volverá a preparar algo el próximo año, no lo sé, me siento tan agotada.

Una amiga se casa el mes entrante, me ha pedido que sea su testigo por el civil y además quiere que le escriba algo para decirlo con micrófono y música el día de la boda. No sé ni por dónde empezar, qué tema, cómo abordarlo, hacer un anteproyecto sería más fácil. El embrollo en el que me han metido, de dónde carajo saco inspiración si apenas estoy saliendo de una crisis matrimonial, no me siento capaz de hablar de amor, confianza, relaciones de pareja, ¡joder! Piensa, piensa, algo lindo debe salir de esta cabeza... ¡coño y recontracoño!, con gusto me fusilaría a Erich Fromm o ya muy urgida al Coelho o cuál es el nombre de ese otro infumable que veces que leo sus frasecitas ya me ando cagando sobre ellas, tan vulgares como el mismo acto de respirar... ¿Chopra?, pa'l caso da lo mismo. Tengo exactamente un mes y medio, eso me da cierta tranquilidad. ¡Que alguien me ayude por favor!

Bonitos tus deditos que vacilantes recorren mi pecho turgente Tus ojos chocolate guardando el secreto que papá nunca me dirá El olor a azahar y leche tibia sobre tus mejillas rozagantes de un rosa peculiar La sonrisa límpida descubre un hoyuelo pícaro y discreto Tus labios capaces de extraer la vida que se marchita Ese amor chiquito que desarma y fortalece acunado en mis brazos nuestros sueños se mecen Y no entiendo cómo te pensé lejana ante tu mirada enamorada como nadie me amará jamás.

  Que otros hagan aún el gran poema los libros unitarios las rotundas  obras que sean espejo de armonía. A mí sólo me importa el testimonio del momento que pasa las palabras que dicta en su fluir el tiempo en vuelo. La poesía que busco es como un diario en donde no hay proyecto ni medida. José Emilio Pacheco.

Tengo una revolución en el estómago, hoy comí el relleno negro más pungente que hube probado jamás, delicioso, eso si, pero picoso hasta su madre. No sabía si llorar o sacar la lengua como perro, por más vasos de horchata que bebí no lograba aplacar el ardor-dolor que me estaba provocando hasta que comencé a comer un trozo sobrante de carne salada asada que no se comió Fernando. Ya me lo habían dicho, con sal se le quita lo picoso, sólo pensé que era excesivo ponerle más sal si de por sí se sentía salado. Después del pastel la plática de sobremesa estuvo amena, hablando del número reducido de tesistas en las universidades, de los doctores no doctos, de las universidades "patito", de los canales de televisión locales, de los pinches priístas, las seudoizquierdas, el magisterio y la gran patraña de su lucha, concluyendo al final que serán ellos nuevamente los judas que den al traste con las siguientes elecciones. EL café de Chiapas que me abstuve de tomar por Isabella, quién

Hay días que el desamor toca la base de mi tubo carpiano, y la intoxicación que me produce estar leyendo los post con muy malas noticias me tiene acampando en el baño, entre diarrea y vómito, nada ni nadie salva lo insalvable. Que si tenemos un presidente pendejo, lo somos más por permitirlo, que si las lluvias nos tienen navegando en un mar de baches sacudiéndonos hasta el cerebro, que si sotanita se va a casar y no sabía que el tipo estuvo casado, que si las autodefensas entregaron armas, que si los chilangos van a marchar en apoyo a las autodefensas, mierdavisa editando los videos de Mireles; que si a Beto botargas le interesa más su imagen que el pueblo, que si fulanita por fin se separa o no, que la coca cuesta más y aún así la seguimos comprando, ya, ya, ya... Hasta la madre estoy de todo y todos.