Miradas Nómadas

Manos ahogan un grito en la acera El día más oscuro bajo tierra Es la vida vestida lisonjera Oler un cuerpo descompuesto aterra. Callada boca de gente en letargo Vagando eternamente el alma en pena Profesa una frase de trago amargo Donde nada vale la vida ajena. ¿A quién más indigna mi fugaz paso? ¿Es a ti que un día lees la prensa? ¿Tú que rezas plegarias tendrá caso? Siempre impuntual la realidad abraza Son las mismas manos tocando puertas ¡Abridlas! Y verás las flores muertas.

Otra vez el rutinario sendero, dibuja sobre un fondo urbano un ensayo de poema, hago un alto para mirar el campo espiga, cabello marrón que acaricia el viento y alrededor la sonrisa jovial, la que es siempre verde, esperanza y vida, manantial de inspiración; hierba que nunca muere, motiva un lóbrego suspiro, capto un instante, la roca toca tierra, la mirada vuela… La letra faltante Signo rotando Geometría del mundo Movimiento constante Ave de vuelo errático En el lienzo sin relieves De tu cuerpo Aliento, rosa de los vientos Tu norte cálido en mi vientre Oleaje de luz Y en tu nombre El cielo entero.

Tu voz, tintineo que hoy evoco Incesante lluvia es tu recuerdo La brisa y cielo parecen poco Constante gota, la mirada pierdo. Apacible observo detrás del cristal El lánguido farol, luz de la calle ¿Acaso la luna azul, roja, fractal? Revela de tus labios el detalle. Andar la playa, mar desconocido Guarezco dentro de una caracola La ola ausencia,  único sonido Tú, arena abundante, cuerpo desierto Nimbo que acaece tras la tormenta Ensaya un vuelo de destino incierto.

Una rama que afligida a otra exhorta Orto en sus ojos tristes mi reflejo Revela una niña en el agua espejo Sus brazos son venas raíces de aorta. Uno, dos, saltó la cuerda sonriente Se cuecen aparte los peces muertos Crisol de sangre, sus ojos despiertos Nadan huyendo del aceite hirviente. Blando olvido en el jardín de las flores La lluvia se deshoja, árbol recuerdo De invierno son los gélidos amores La calle es húmeda por el rabillo Cuando el volante gira por la esquina Oscuro miedo mi corazón mina.

Yo ya quería largarme Cuando sus consejos rayaban lo idiota Otra noche áspera parecida a su sombra Tengo que esperar bajo su cobijo. Aburrida y nostálgica Has vuelto con el correr de los años Acabada y aún engreída Pones la última zancada Lo desconoces, satisfecha ahora me siento Que a tres metros bajo tierra Vengas al infierno conmigo.

Mi nana Clarita me contaba por las noches poco antes de dormir y después de rezar, que hace mucho tiempo existió un ser mágico que dejó su pequeña aldea para ir en busca de aventuras, deseaba ansiosamente quitarle la pereza a su existencia. Buscó un lugar donde levantar una casa alejada lo suficientemente del mar para evitar que las tormentas la destruyeran y lo suficientemente cerca para ir a contemplar cómo nace el sol y la luna tras el paso de la tierra. Si alguna vez un duende te invita a su casita a beber café por la mañana, procura ser cautelosa, decía. El duende mostrará que está contento de recibirte en su hogar, te enseñará cada rincón no esperando comentario alguno, si te pregunta responde amablemente pero sé sincero, porque a pesar de estar acostumbrado a la soledad, te pilla la más mínima mentira viéndote con sus ojos rasgados y marrones que parecen despedir chispas de un fuego interior. Todo es pequeño en su casa, menos sus desbordantes sueños. Si el duende te

El café de mi madre Diluida caricia de vientre Jardín de luz en la penumbra De la mano que suelto Por hartazgo y fastidio Dulce aroma a canela Su ingenio, su suave voz Simiente amarga La de su café evoco ¡Qué verdes están las piñas! Y la flor de mi abuela Deshojada en su pálido color Tres pensamientos Orgánicas formas sobre verde Descubro tu mundo Asombro minúsculo de tus ojos ¿Gustas café? Malicia, sonríes Has vuelto por más.

Trabajando en el infierno con mis demonios.

Minerales desprendidos fluimos de la roca  luz sendero memoria de la grieta perenne desemboca hálito salino signo y canto en el recuerdo olvido. "Arrastrados por la corriente del deseo. Olvido que a cada paso devasta hasta el más mínimo contorno de las líneas  fantasiosas de tus manos hábiles, juiciosas  Recurrentes, imperiosas." Fotografía: Rogelio Rodriguez Williams

Llevaba días mirando obras pictóricas de van Gogh, había compartido un par de ellas por las redes sociales. El sol apuntalaba con su tradicional candor tropical. La noche anterior no había dormido bien debido a una alergia que le sometió a guardar reposo mientras el antihistamínico hacía efecto. Era sábado, medio día, tenía hambre y lo primero que hizo fue tomar su teléfono para escuchar de la voz de un amor lejano los buenos días; entonces se levantó, se dirigió al baño y vio su rostro enmarcado en un espejo sucio de pringas de jabón y dentífrico, ya no llovía en su faz mas afuera los nimbos amenazaban con verter agua a cántaros. Tenía hambre y furibunda rumiaba un par de ideas para su trabajo que por retraso había sido cancelado para entrega esa semana, lo cual se traduciría en una merma de alcohol, café y cigarrillos. El sonido de su estómago la impulsó a salir de su estancia, dio el primer paso para cruzar la puerta y a sus pies un cigarro marlboro rojo, pensó –de los que

A la memoria de mis ancestros I Vivo los días Cuando de noche mis ojos abiertos Son una acequia de sombras Se desbordan mirando la luz del tiempo Lago de cera A la postre Arena y muerto un caracol Muerto un pez Coagula la sangre del puño Garganta de los signos ¿Por qué vivirlos escuchando las plegarias? Miedo mordaza Gritos inertes La soga al cuello se desgasta Si he de vivir los días Será a través de tu llama Hasta que el lago ahogue Mi último suspiro. II Anochezco Soy sustancia Mineral filtrado la materia Camino blanco Abro paso entre los huesos Él suelta mi mano Tintineo que hiere Sangre barro Nazco reptil Genio de mi estirpe Casa de hombres sabios. III Medio día Frío torrente bermejo Otra vez camino blanco Luz que no perciben mis ojos ciegos Me he quedado cautiva De la bruna transparencia Se mece el barro cocido Ruido relámpago, lluevo. Soy simiente Semilla que germina Árbol sin ramas

El árbol que espera.

I El árbol que quiere ser ofidio Sus raíces serpentean Sobre la tierra Se hunden en el agua primordial Y gestan la oscuridad en la oquedad, Instante prístino Entre el respirar y el primer suspiro. Despertar de muerte. II El árbol que quiere ser niño Anuda su garganta Péndulo constructo Carcajada de aire entre sus ramas Espécimen cuenta estrellas Confinado a albergar pájaros. III El árbol que ha puesto zapatos Lleva consigo roca y madera Parlan el tímido canto De los veinte años que culminan Lapso contenido en el crimen De la ausencia diaria. IV El árbol que deshojado expone Su desnudez es a contrasombra Belleza y piedad Ave ocaso ¿Acaso vuela a través de quien mira? Y su danza de viento Es un vals de hojarasca. … Árbol juego, papel y tinta.

Los rumbos murmuran El eco pétreo que no reposa, Constante saliva La humedad del silencio, Contiene lo que besa Polvo de divina gracia En la boca del muerto. Donde lo inerte calla Las piedras hablan Llena la nada La vacuidad del tiempo

I Creció en la espera un árbol Del sur vino su nombre Amarillo medio día era Uno, dos, tres, gemía El dolor de viento destrozado Isla de luz, luciérnaga En el oscuro vacío La red que al agua hiere Locución de monstruo terrestre II En el centro su estera Verde mensajero celeste Pare la noche su luz esférica Mar de muslos abiertos Una barcaza fantasma: navega Suspendida en la oquedad Se ha desatado un tormento III El canto expulsa la simiente De la espiral de fuego que embiste Descalza la paciencia Uno, dos, tres corta el viento Un grito serpea entre las ramas Del árbol que espera.

La conciencia pesa... La conciencia apresa...   La conciencia es presa... Mi conciencia se funde si la lumbre de tus ojos me mira Es prístina como el eco ausente e inaudible de tu risa Se corrompe si acercas la brisa marina de tu aliento La conciencia ex-presa La libertad dada a los pájaros La libertad de amar no es acto Hasta que no estás consciente de que no existe otra forma de hacerlo.

¿Dime si sientes la llama convertirse en brasa? Remover las cenizas para revelarnos con fuego nuevo Lentitud mítica de lumbre que todo lo funde con su bermejo candor Esa ceniza de utilidad doméstica Que mi abuela utilizaba para proteger sus ollas del tizne Cuando aún las tres piedras Eran testigos de su sazón entrañable La ceniza que alimenta las tierras del labriego de estos lares Para que la gracia crezca siempre bella Mezclada con agua corroe la firmeza del metal Y blanquea de las jícaras su interior También ablanda el agua dura Mitigando un poco el arduo trabajo de la lavandera de río Marca la fe del creyente en su frente La ceniza que vio al Fénix renacer… “Donde hubo fuego cenizas quedan” Versa un dicho popular Hoy digo que debajo de las cenizas Siempre aguarda una sorpresa.

Ya no podíamos escribir como en esa época, en los años oscuros cuando creíamos que el numen podría pertenecernos,   cuando era fácil creer que se haría la Gran Obra,   el poema de gran hálito con la música y el significado que nos darían los dioses (cómo no creerlo),   que la poesía y el ángel, la figura y la forma serían para nosotros. Pero al mirar lo que escribíamos a lo largo de los años se hacía conciencia de que las alas de los pájaros no,   definitivamente no, no aleteaban con un ritmo propio,   que en efecto y así y claro no podíamos decir exactamente lo que queríamos decir, que en poesía, salvo un ramo de poetas cada siglo, los demás debemos resignarnos para ser los lacayos que conducen el carro de los grandes, y sin embargo, y sin embargo aseguro que al menos la poesía me dio otras cosas: una manera de mirar la mirada de los pájaros migratorios,   de armar desde el sueño imágenes de la pintura y del cine,   de apreciar más a fondo la ligere

Te busco en cada pinche letra en cada maldita imagen y esta distancia me jode, me parte y reparte desperdigando los suspiros que no son nada porque su anonimato se funde en la añoranza de una barca sin timón ni destino. Se gesta sola con la marea siempre alta donde revientan mis deseos, tus brazos rocas afiladas peinando una a una las olas que irremediablemente me llevan a la orilla de esos tus labios.

Iba Adelina caminando por la vieja estación de ferrocarriles, sin rumbo alguno se detuvo a contemplar las paredes arruinadas que expelían un olor nauseabundo, a meados, a cadáveres de animales, pensó que la inmundicia en la cual había estado viviendo se le parecía mucho, no lograba dilucidar si estaba a nada de atreverse a escapar con su antiguo amor de adolescencia y dejar a todos y todo atrás. Pero Saúl nunca llegó, a fin de cuentas tenía una vida acomodada, anhelada por largo tiempo mientras trabajaba y estudiaba simultáneamente, sufriendo la castración de su madre continuamente, extrañando las enseñanzas de su padre difunto y la facilidad con que conseguía amores de una sola noche entre reuniones bohemias de amigos intelectuales y artistas. Ella deambuló por las rieles sin siquiera derramar una lágrima, después de todo aquella noche del reencuentro todo fue como un huracán y ahora mismo se encontraba en el ojo, a punto de dejarse llevar en sentido contrario a su dignid

Ya no quiero que secuestres mi pensamiento ni que mines mi cuerpo con tu aroma mucho menos que dejes tu amargura seducir mis palabras sin aliento Renuncio a posar mis labios en la orilla límite de tu oquedad sonora de olor a tierra evocando insatisfacción jodidamente desterrada "Debo dejar de beberte" escribió el poeta chiapaneco tomar mucha agua, harta agua para deshacerme de esta borrachera de café.

Tu mirada resquicio, Que no espacio, Configura lo que hoy es sombra Cada relieve, negritud expansiva Iris de conciencia Índice relámpago que obtura La luz en su cenit es inexistencia Pura y clara Como tus sueños de niño Medio día, la soledad espera Entiende que la oquedad No almuerza a esa hora En la noche, aún con luna La oscuridad es presa De la luz que en ti habita. A cerca de unas fotog Marin     23/02/2015   Foto

Una sombra imagina a otra Caminan a la par una larga playa La arena respira el quebranto de una de ellas De ambas sombras de ocaso La mar peina sus huellas espesas Oculto el sol. La sal escose la herida luna, Penetra su llanto la torpe promesa Mece un beso en la distancia Como viejo vals   sobre las olas.

Se yerguen en el egoísmo las manos arpías surcando la pared ya sin estuco, de humedad desmoronándose. Ese olor, el olor nauseabundo impregnando las sábanas de fuego ausente y estrepitosa bocanada. La sonrisa común que todo confunde Ha venido a desencadenar la furia de la duda Como los zorros de bello pelaje Se han quedado las sensaciones en el relieve de sombras. Fue la sal y no el bálsamo en las heridas Ciegas, mudas mas no sordas Porque no se han hartado de escuchar tu respiración, Hálito que todo lo pudre Y remoja en el retrete vomitado De una romántica canción. Festejo hoy eso que llamas felicidad Lo más parecido a permanecer lejos de mi La otrora castrante y constrictora creación caótica. Puedo ver en tu historieta Arremolinarse los corazones A los pajes diseñando un camino de flores Y  han dejado, para infortunio tuyo las espinas diseminadas en el tiempo rogando su impuntualidad a un latido.

Nunca callé tanto palabra herida sangrante de lejanía Jamás fui máscara de mí misma ni velo ni viscosidad Me pasan tantas cosas y entre ellas me sobrepasas tú y pareciera que miro a través tuyo la marea alta de los mares que ahogan mil historias sin preámbulo ni final. Dime, tú, sí ¡Tú! quien lee estas sobras de letras muertas siempre negándose a ser cómo pudiera yo odiarlos si por ti, cielo y mar hoy son poemas.