Nada qué festejar, nada qué escribir...
Hoy tenía la firme intención de escribir a cerca de muchas cuestiones, mi patria, un verso libre... pero por temible asociación de ideas, irremediablemente asaltaste mis recuerdos, Papá.
Soy la casa que me habita...
Soy la casa que me habita, con un jardín de macetas donde la lluvia es Santa y los dioses jamás descansan. Hay una recámara blanca, lugar de silencio absoluto donde yace mi voz quebrada hablando con dulce indulto. Del lado izquierdo una cocina con aromáticas y fiambres el amor nutre lo que imagina el sueño de insaciable hambre. En el centro la fe y el alma la compasión y la piedad la redención que llega gana el perdón como única verdad. En la fuentecilla dicharachera uno se refleja cuando está contenta las aves huyen y atacan las abejas si olvidas decirle cosas amenas. Hay un espacio reservado e íntimo donde el espíritu de un árbol guarda todo lo que a mi memoria rebasa en tinta y hojas de papel lo libro. Si la fortuna es buena contigo podrás sentirte seguro en mi casa no sentirás ni miedo ni frío protegido estarás bajo mi manta. La enorme puerta jamás se abre si tocas ...
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