Miradas Nómadas

  Vestigios del altar de la iglesia de Tela.  El fin de semana fuimos en busca del “pueblo fantasma” de Lalcah. En realidad nuestro impulso fue a raíz de que hace un mes vimos un video promocional turístico del circuito Guerra de Castas-Ruta de las Iglesias; pensamos que quizá ya habría acceso al lugar, pues años atrás realicé la lectura de un artículo sobre arquitectura colonial donde se le mencionaba muy escuetamente; sin embargo en el camino no encontramos ningún señalamiento que indicase su ubicación. Llegamos hasta el museo de La Guerra de Castas en Tihosuco, Quintana Roo para averiguar sobre el lugar. Muy amablemente nos atendió el entonces director del museo Carlos Chan a quien preguntamos sobre ese lugar en especial y sonrió volteando a ver a Evelio un ecoagrónomo que trabaja con él, dicha interacción me hizo suponer que no éramos los únicos que habían preguntado sobre el sitio. Nos hizo pasar a una sala donde exhiben los proyectos de desarrollo comunitario, entre ello...

  “Un día fui de visita al pueblo de mis abuelos, cuando entré a su casa, lo primero que vi sobre su mesa de madera fue un plato viejo de barro que tenía unos dibujos muy bonitos, sobre él habían tres naranjas y un aguacate; mi abuelo dijo que se lo había encontrado mientras trabajaba la tierra de su parcela para sembrar el maíz, ya habían caído las primeras lluvias de mayo. Cerca del pueblo hay unas ruinas mayas, así que le tomé unas fotos con mi celular para que yo averiguara que era exactamente”. Estos casos son muy comunes en nuestra región, vivimos en un lugar en donde también se desarrollo la civilización maya, una de las más importantes y que ha atraído la atención de viajeros, exploradores y estudiosos desde hace más de dos siglos. La cultura de los pueblos es una invitación siempre abierta a disfrutar la aventura de conocer otras costumbres y tradiciones; una muy particular forma de mirar el mundo que habitamos y que dota de significado hasta el más mínimo detalle, como lo...

 Antes de tener mis primeros contactos con esta bebida, debo confesar que me entusiasma compartir mis anécdotas, porque las mismas, me han hecho comprender un poco más el pensamiento y costumbres mayas. Soy ferviente estudiosa de los mayas desde que tenía poco más de siete años, hasta ese entonces, todo conocimiento provenía de los libros. Yo misma, soy el resultado de un proceso que lleva más de quinientos años; me apellido Poot, el vestigio de mi vena matrilineal maya; sin lengua, porque desde la generación de mi madre, en su familia no se habla la maya, nuestro último maya parlante fue mi abuelo, con quien pude tener una bonita relación cuando me fui a vivir a Chetumal para estudiar, pude practicar un poco la maya y me ayudó a hacer mis tareas de la Universidad para mi clase de Lengua Maya antes de que perdiera la memoria y falleciera. Reconozco cuatro momentos reveladores en ese trayecto de búsqueda, el momento en que me di cuenta que mi apellido es maya; luego cuando me percat...

  Habrá sido verano, no recuerdo muy bien porque en esta península parece que se vive en una eterna primavera, con sus ligeros frescores desde septiembre hasta febrero, marzo que es cuando las playas están preciosas y le sigue un periodo de lluvias que generan ese verdor exuberante, pero también los bullangueros mosquitos, ranas y fastidiosas moscas. ¿Quién podría olvidar ese calor, la humedad, la piel pegajosa o el sudor post regaderazo? Yo no olvido con facilidad los fríos humedecidos que, aunque te cubras sientes que te cala los huesos, te hace recordar los tragos amargos, sí, los de café y un buen guaro, los que más se disfrutan en compañía de los recuerdos y con quien compartes también los hubieras, un vicio recurrente en nosotros los viejos. Elisa, una dama tan elegante, con la vida resuelta; venía de una familia adinerada, excelente pedagoga. La vi caminar por ese andén que muchas veces también recorrí llevando y trayendo papeles del despacho de su padre, un viejo muy du...

 Escribo por hábito, un diálogo interno donde guardo silencio hasta que un suceso, destile suficiente inspiración para hundir los dedos en la herida y acariciar cicatrices antiguas. Escribo para no volverme loca, el mundo me rebasa, me sorprende, me decepciona; no es culpa de nadie ni nada… es solo que, por buena o mala costumbre me cuestiono y al final regreso de ese viaje de dudas a mi lugar favorito: la fantasía. Escribo para ganarme la vida, para decir te amo, por creencia, por lucha, por paz. La letra a tu sangre entra, signos apilados por la emoción,  mi puño y simple grafito que no el habla, son mi mejor medio de comunicación.

Por los cuatro rumbos del mundo camino y abro puerta tras puerta medianas, grandes, marrón y rojas pienso que, quien busca encuentra donde la duda y el asombro junto. Notas de compra, recibos y pagos baratijas y chucherías acumuladas en el recóndito fondo de algún cajón esperan silentes ser aún recordadas como el tesoro más preciado del corazón. Las otroras dudas hoy son nudos por preferencia los he dejado sueltos oliendo a compasión y muerte donde mi desnudez es el insulto en el anonimato de mi sueño. Sigo buscando un indicio de la letra y solo hallo fotos, ajuares y zapatos cachivaches que adornaron la vida cuando esta era radiante primavera antes de que finalizara el contrato. Cada vez más me invade la tristeza conforme avanzo pierdo la esperanza sobrevivir sin ellos es una rareza una casa grande sin un solo libro es un lamentable hogar sin alma…  

  Quisiera tener, madre tus mismas agallas para verte partir sin poder hacer nada.   Quisiera tener el valor para regalarte tu anhelo que dormida tras el adiós puedas aliviar tanto dolor.   Te contestaré las un mil veces que preguntes por tu recuerdo envuelto en algún trapo viejo donde las paredes guardan silencio.   Entre los pliegues de tu rostro busco tu alma siempre niña a veces como triste conejo y otras como bella golondrina.   Hoy que las hojas del otoño crujen tras cada fuerte pisada del tiempo temo como los frutos y flores la gélida presencia del invierno.

Y esta lluvia ligeramente fría, fina y un cielo nublado como el azul falto de sol, trae a mi mente tu recuerdo; como una fotografía, tu abrazo cálido, los secretos compartidos, el amor confeso, el arte y el poema. Sin despedida, partiste, como un ave que a pesar del ala herida siguió volando, llenando el viento con un dulce canto de rebeldía. Tu recuerdo también trajo una ligera lluvia a mi corazón, pienso en ti, mi amigo y espero… como espero el día del final, que estés con tu sonrisa extendiéndome tu mano. A mi querido Abraham.

“Toma mi llave y agarra lo que quieras”, eso me dijo mi difunto abuelo Lázaro cuando todavía yo era estudiante universitaria y realizaba mis tareas de lengua maya y etnohistoria con su ayuda. Ese día abrí su cómoda y observé que tenía monedas antiguas, libros y un malacate prehispánico maya que había encontrado en su ranchito de Calderitas, Quintana Roo; más o menos en las periferias de lo que fuera la antigua Ichpaatún. Así llegó mis manos el primer malacate, yo no sabía lo que era, de hecho, en un inicio pensé que era una cuenta con la cual yo podría hacer un collar; sin embargo, nunca lo hice y permaneció como tesoro de exposición en uno de mis libreros. El segundo malacate me lo encontré escarbando en un montículo muy derruido, recuerdo que esa vez fui de expedición a los montes de Calderitas con mis primos, si la memoria no me falla, recuerdo que ellos encontraron un pedazo de navaja de obsidiana que tenía un filo muy fino y me parece que un bracito de algún muñeco de barro, l...