Miradas Nómadas

Digo sí, al café que tarda en ofrecerse. La prensa leída, un par de buenas noticias y esta pereza de escribir lo que he pasado todo un día pensando con la música de un piano comprensivo y la mirada perdida en el recuerdo de la hoja suspendida. Ella observa mi caminata mientras contemplo mi mundo minúsculo, nosotros, para sobrevivir, hemos de mimetizarnos con nuestro entorno, algo muy parecido hacen ellos, la chinche marrón con patas de hoja caduca en un árbol, los zompopos acarreando trocitos de vegetación muerta, las alocadas hormigas negras que sólo hacen cosquillitas; la chachalaca que persigue a un ave que asustada ha chocado con una roca y se ha vuelto a poner de pie para huir, el murciélago que duerme en el techo huano de una palapa. Le miro grácil y tostada, entre los árboles coposos que a duras penas dejan pasar los rayos de sol y el suelo rocoso con el humus que hiede la muerte de sus compañeras; pequeña e inmóvil, embellece todo cuanto existe a su alrededor. Una hoja ...

Chetumal, Quintana Roo. Febrero, 2016. Chetumal es la capital del Estado de Quintana Roo aquí en México y zona fronteriza con el país vecino de Belice, es una ciudad que mira hacia su bahía, lugar donde se han tejido otrora historias que parecen brotar de sus aguas al despuntar el alba. A lo largo del bulevar, por las mañanas hallamos personas ejercitándose pero también es el momento en el cual la bahía es fuente de alimentación y sustento económico de las familias de pescadores, en las tardes también los podemos ver impulsando su tarraya para atrapar algunos peces. Al hundirse el sol entre la selva, la brisa refresca la noche, ahí mismo se dan cita las familias, los amigos, los turistas, el observador solitario y la pareja de enamorados. Tras la alborada, acostumbro caminar la serpenteante columna que separa el mar del litoral, ya sea  para relajarme admirando el paisaje o tomar algunas fotografías, mi pasatiempo favorito. Aquél día divisé una barca de pescadores qu...

Playa del Cármen, Quintana Roo. Julio, 2016.

La infancia del mar es apenas el deseo se asoma por la orilla de mis labios. Rujo en la cresta más alta de las olas, eco del cuerpo abandono y compasión. Hoy como ayer mis manos te navegan, las tuyas en las dunas se acunan temerosas del reloj de arena...

He vuelto de sopetón a los lugares comunes de los jueves por la noche, el par de tenis que cuelgan del cable, el guiño del farol, los motores y ese olor a gasolina quemada; el ladrido de perros que al verme mueven la cola en lugar de enseñarme los dientes. En vano quise llamar al mundo por su nombre, no hace falta, lo suda todos los días bajo el sol abrasador el jardinero de origen maya, la bordadora de textiles chiapaneca, el par de jovencitas en el semáforo que semejan una tragicomedia griega, el niño que ha dejado de saborear las golosinas porque debe venderlas, la voceadora y la gran mentira que es leer realidades en la prensa, manchar de negro las manos y llevarlas a la consciencia. Ando, ese camino de andares que danzan una tregua en medio del paraíso, yo y mi anonimato, sí, yo primero, de labor callada, voz ahogada en el silencio.

"Las cosas se mueren para que vivan los nombres." Octavio Paz                                Háblame sin palabras de tu silencio, de lo que callas cuando escribes... Ese abismo donde no alcanza el lenguaje a mostrarme el mundo del que naces, reconcilio ese conocimiento vacío, y en la orfandad de significado, eres más real cuando no lo dices.