Miradas Nómadas

  Habrá sido verano, no recuerdo muy bien porque en esta península parece que se vive en una eterna primavera, con sus ligeros frescores desde septiembre hasta febrero, marzo que es cuando las playas están preciosas y le sigue un periodo de lluvias que generan ese verdor exuberante, pero también los bullangueros mosquitos, ranas y fastidiosas moscas. ¿Quién podría olvidar ese calor, la humedad, la piel pegajosa o el sudor post regaderazo? Yo no olvido con facilidad los fríos humedecidos que, aunque te cubras sientes que te cala los huesos, te hace recordar los tragos amargos, sí, los de café y un buen guaro, los que más se disfrutan en compañía de los recuerdos y con quien compartes también los hubieras, un vicio recurrente en nosotros los viejos. Elisa, una dama tan elegante, con la vida resuelta; venía de una familia adinerada, excelente pedagoga. La vi caminar por ese andén que muchas veces también recorrí llevando y trayendo papeles del despacho de su padre, un viejo muy duro;

 Escribo por hábito, un diálogo interno donde guardo silencio hasta que un suceso, destile suficiente inspiración para hundir los dedos en la herida y acariciar cicatrices antiguas. Escribo para no volverme loca, el mundo me rebasa, me sorprende, me decepciona; no es culpa de nadie ni nada… es solo que, por buena o mala costumbre me cuestiono y al final regreso de ese viaje de dudas a mi lugar favorito: la fantasía. Escribo para ganarme la vida, para decir te amo, por creencia, por lucha, por paz. La letra a tu sangre entra, signos apilados por la emoción,  mi puño y simple grafito que no el habla, son mi mejor medio de comunicación.

Por los cuatro rumbos del mundo camino y abro puerta tras puerta medianas, grandes, marrón y rojas pienso que, quien busca encuentra donde la duda y el asombro junto. Notas de compra, recibos y pagos baratijas y chucherías acumuladas en el recóndito fondo de algún cajón esperan silentes ser aún recordadas como el tesoro más preciado del corazón. Las otroras dudas hoy son nudos por preferencia los he dejado sueltos oliendo a compasión y muerte donde mi desnudez es el insulto en el anonimato de mi sueño. Sigo buscando un indicio de la letra y solo hallo fotos, ajuares y zapatos cachivaches que adornaron la vida cuando esta era radiante primavera antes de que finalizara el contrato. Cada vez más me invade la tristeza conforme avanzo pierdo la esperanza sobrevivir sin ellos es una rareza una casa grande sin un solo libro es un lamentable hogar sin alma…